拉开胸口的衣服。
兰道夫动了动嘴唇,只发出短促、不成型的声音。
“这病比我想象中蔓延的要快。你不该接近这栋房子了,兰道夫。”
他说。
“你好像还有妹妹。”
这句话无疑要将接近的推远。
兰道夫静静抽着烟,时不时抬头打量一番那静于灰尘中沉默的雕塑。
女人表情怜悯地低着头,看向她的创造者。
“不,兰道夫。”
维克托声音很轻。
“如果你不听我的,那么…”
“你不能。”
“我应该能。”兰道夫竖起雪茄,烟头上堆了半指厚的灰:“比如每天派人闯进来砸了你的新作品…你要和我的金镑比耐心?”
“兰道夫·泰勒。”维克托有些不满。
那是他的心血,他怎么能——
“我他妈快成兰道夫·萨拉了!行行好,维克托!我不是你的父亲!你能不能别像个孩子一样?!”用力伸展的手臂将雪茄头堆积的帽子甩掉,兰道夫指着雕塑。
“等你治好了,等好了,等结束了,为什么不能等一等?!”
“雕塑不会像你母亲一样跑了!明白吗?你有足够多的时间面对它们!!”
维克托凝视着兰道夫:“她死于肺水肿。”
“她跑了,蠢货。她扔了你,扔了她的丈夫!你他妈脑袋有毛病?!妓女见到她都要鄙夷那人的道德了!恩者在上,你能不能像个男人负担起你该负担的责任!”
维克托沉默着吮吸雪茄。
“我已经完成一个男人该完成的责任了,兰道夫。”他眼里闪烁着说不清道不明的意味,如果一位艺术家让你猜个不打算揭开的谜,你最好一开始就选择投降或直接用脏话骂他。
“什么?”
兰道夫果然听不懂。
“你也完成你的责任了,兰道夫,我的朋友。你和泰勒先生负担了我三十年。三十年的生活用度——无论哪儿,艺术都是昂贵的。”
兰道夫撇嘴:“这点儿泥值不了什么钱。”
维克托夹着烟,细细端详手里的尖锤。
整整半个小时,直到雪茄燃尽。
“…谢谢,兰道夫。”
他说。
“谢谢。”
(本章完)
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